Questo grimorio non si sfoglia: si apre con le dita sporche di passato. Si entra come in una cripta, senza sapere se si uscirà.
Non troverai formule da ripetere, ma parole che ti spogliano. Non promette potere. Promette disfacimento.
Anubi pesa il cuore quando tutto tace. Santa Muerte taglia ciò che chiami amore, ma ti tiene schiavo.
Insieme, ti osservano nel buio… e aspettano che tu dica sì.
Questo non è un libro per chi cerca scorciatoie. È per chi è pronto a lasciar marcire ciò che non è più sé.
Se hai sognato ossa,
se hai amato nel silenzio,
se ti sei perso nei cimiteri della tua anima…
Loro ti hanno già visto.
Questo non è un testo. È un voto. È il patto inciso sul primo osso che parlerà al tuo nome.
E se stai leggendo ancora… sei già dentro.